Dans un mouchoir de poche je t'ai choisi.
Mélangeant tes rires aux miens. Unisson de ces arômes tellement beaux qu'ils ont pris forme. Au-delà de ces alcôves d'albâtre maintenues par le grondement des hommes aux mots interdits, aux idées détruites, oubliant leurs gestes maladroits
tellement droit des fois.
Impasse sans issue munie de portes sans clés.
J'ai quand même déplié ton sourire et simplement défroissé ta vie de coton peint d'ébène, ne pouvant combler ta peine.
La mienne s'est dessinée en haine poussant mes sens à bannir les leurs.
Tes douces larmes au goût amer de soi(e) n'ont su trouver la tolérance ici dans ce mouchoir de poche.
Il était un abri .. ton nid .. tu es repartie .. pour éviter leurs conneries.
enfant yéménite
